*** 16.8.96 ***
Птицы клином летят в поднебесной стране
Им нет дела до нашей юдоли.
И призывный их клич из высот на заре
Защемит сладко сердце - до боли.
Их свободен полет в голубой вышине,
На лазорево-розовом поле,
Стройный клин их дрожит,
Как струна в тишине,
А их клик –
Будто ангельский голос в соборе.
И безмолвно душа подымается ввысь,
И стремится на юг вслед за ними.
В Отчий Дом,
где они и она родились,
Прочь из сирой холодной пустыни.
И как птицы летят каждый год то на юг,
То на север воротятся вскоре,
Так и мы –
то приходим в наш дольний приют,
То в небесном рассеемся море...